Mouraria

Bert Teunissen, Portugal

Quim Castilho - Lisboa

Noah Kalina

David LaChapelle

Catarina Botelho - Dias Úteis

Annie Leibovitz

Robert Polidori

Life in Russia by Petrosian

E Tudo Era Possível

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

Chegava o mês de maio era tudo florido

o rolo das manhãs punha-se a circular

e era só ouvir o sonhador falar

da vida como se ela houvesse acontecido

E tudo se passava numa outra vida

e havia para as coisas sempre uma saída

Quando foi isso? Eu próprio não sei dizer

Só sei que tinha o poder duma criança

entre as coisas e mim havia a vizinhança

e tudo era possível era só querer

Ruy Belo em Homem de Palavra(s)

Humphrey Bogart

Era a cara que tinha e foi-se embora

mas nunca foi visto como agora

O seu olhar é água pura água

devassa-nos dá nome mesmo à mágoa

Ganhámo-lo ao perdê-lo.Não se perde um olhar

não é verdade meu irmão Humphrey Bogart?

Ruy Belo em Homem de Palavra(s)

Feira Desmanchada

Num frouxo de riso, desmonto o barraco;

vida é outra loiça, que não este caco.

Rio como pode rir um português

ao ouvir, ocioso:- Será para outra vez...

_ Aqui há talento!Dizem.me os védores.

Seja para alívio das nossas dores!

Mas que remédio senão ser talentoso

quando tudo anda tão nervoso

e não há licença de porte dessa arma

que é a palavra não desfigurada!

Talento manejado a meu talante,

sê modesto, já que és, afinal, o circunstante,

e eu, o teu dono, se tiveres lazer,

sem disparos verbais andava era aos pardais,

por esses trigais e milheirais

que lhes dão de comer...

Alexandre O'Neill em Feira Cabisbaixa

Inverno e Verão

Tu trazes até mim a tua longa mão

estende-la como uma ponte entre nós dois inverno

e verão

garantes que ela tem por trás o coração

e no entanto só te chamo irmão

Cada um de nós é como antes uma solidão

e nada significa a nossa saudação

Ruy Belo em Homem de Palavra(s)

Os Livros

...A palavra escrita ensinou-me a escutar a voz humana, assim como as grandes atitudes imóveis das estátuas me ensinaram a apreciar os gestos. Em contrapartida, e posteriormente, a vida fez-me compreender os livros.

Mas estes mentem, ainda os mais sinceros. Os menos hábeis, por falta de palavras e de frases onde possam abrangê-la, traçam da vida uma imagem trivial e pobre; alguns, como Lucano, tornam-na mais pesada e obstruída com uma solenidade que ela não tem. Outros, pelo contrário, como Petrónio, aligeiram-na, fazem dela uma bola saltitante e vazia, fácil de receber e de atirar num universo sem peso.

Os poetas transportam-nos a um mundo mais vasto ou mais belo, mais ardente ou mais doce que este que nos é dado, por isso mesmo diferente e praticamente quase inabitável.

Os filósofos para poderem estudar a realidade pura, submetem-na quase às mesmas transformações a que o fogo ou o pilão submetem os corpos: coisa alguma de um ser ou de um facto, tal como nós o conhecemos, parece subsistir nesses cristais ou nessas cinzas. Os historiadores apresentam-nos, do passado, sistemas excessivamente completos, séries de causas e efeitos exactos e claros demais para terem sido alguma vez inteiramente verdadeiros;dispõem de novo esta dócil matéria morta, e eu sei que Alexandre escapará sempre mesmo a Plutarco. Os narradores, os autores de fábulas milésias, não fazem mais, como os carniceiros, que pendurar no açougue pequenos bocados de carne apreciados pelas moscas. Adaptar-me-ia muito mal a um mundo sem livros; mas a realidade não está lá, porque eles a não contêm inteira.

...................................................................................................................................................................

Marguerite Yourcenar em Memórias de Adriano

O Segredo

...querem que lhes diga qual o segredo do mundo inteiro?

É que lhe conhecemos apenas as costas,vemos tudo por trás e parece-nos brutal. Aquilo não é uma árvore, aquilo não é uma nuvem, mas sim as costas de uma nuvem. Não vêem que tudo se curva e esconde a cara? Se nós pudéssemos ver de frente...

G.K.Chesterton em O Homem que era Quinta-Feira